7DuendeS

.:Soy un medio corazón:.

Te pienso. En algún lugar del mundo estás  en tu propia realidad, ajeno, ocupado en tus asuntos. Andamos la vida llenos de la  distancia que  todo lo trastoca. Recrearte nunca  es suficiente. ¿Qué se puede hacer con las certezas que se agolpan una a una en la puerta de esta casa que te espera? Tan lejos  y como si no hubiera sucedido; el recuerdo del roce tu  cuerpo, la humedad de tus labios en mi espalda. Te extraño inevitablemente.

 Pero  llega  la noche y  en el sueño sin embargo; vívidamente, te alcanzo.  Bebo del agua que me brinda el cuenco de tus manos y voy a ti, andando destiempo y ganando batallas en guerras que creí perdidas.

 

.:Nota mental:.

El amor, la felicidad y el equilibrio  son posibles

Y no solo eso; pueden suceder  natural  y simultáneamente.

 

Escríbalo mil veces o  repítalo hasta la madrugada. Lo que termine de hacer  primero, que tampoco vamos a dejar que se se nos pase, solo por estar ocupados en los mantras.

.:Tú:.

Esta madrugada al apagar mi despertador imaginé en que uno de mis deseos  puede cumplirse. Como si fuera mi cumpleaños apagara las velas con los ojos cerrados pido el deseo y al abrirlos tarán!, el deseo es concedido.

 

Es así: Apago la alarma del celular y durante los “cincominutitosmas” antes de levantarme suena m mi celular y yo contesto adormilada “bueno” y escucho tu voz diciéndome “buenos días dormilona, asómate a la ventana estoy afuera de tu casa”

Gozo. Preguntas del tipo cómo diste con mi casa  o qué haces aquí no caben en éste momento, simplemente voy a la ventana y allí estas con tu maleta.

 

Voy a la puerta  con el teléfono en mi oído  mientras tu hablas como trivialmente de  las esperas en los aeropuertos, del cambio de horario y lo  distinto  que  es el clima y  de que no trajiste una chamarra porque de donde vienes tienen todo tropical desde el trozo de selva en el que viven  hasta el ánimo con la que la gente recibe los lunes  el horario de oficina. Aquí somos desérticos, el paisaje  tiene rocas en vez de árboles  es ocre y gris en vez de verde te digo mientras abro la puerta para recibirte con un beso.

Yo aviso a la oficina que si saben contar hoy no cuenten  conmigo, mientras decidimos qué vamos a desayunar.

Todo es tan sencillo y claro ahora que me abrazas.

.:Por volverte a ver:.

Por tocar tus manos una vez más daría   ¿que te parece?,  una de  las mías. Tal vez esa de dedos  helados que ponía en tu cuello aquellas tardes de invierno. Me acercaba de improviso y lo tocaba mientras te rodeaba con mis brazos, recuerdo nuestras risas  y tu cara de sorpresa y de que en vez de reñirme  tomabas mis dedos y los  arropabas uno a uno con besos de tu boca tibia. Hay días en que extraño el frío y me hace falta el invierno para que llegues a arroparme  con tus  brazos y tus besos calientitos en el cuello la cara, en mis dedos y nariz fría. La nostalgia  es una plaga inútil que habita en los recovecos de la habitación en la que ya no estás y  que invade cada uno de los ejercicios de memoria de los sitios en que te espero aunque  se que no vas a llegar.

Podrías venir de una vez por todas  y  juntar uno a uno los pedazos de lo que quedo de mi corazón después de que te fuiste. Yo diría que el  tiempo de olvidarte es en futuro, uno que ya esta  aquí mismo,  impertinente e imperfecto, en el que  no cabe el nosotros porque todo esta jodidamente lleno de tu ausencia. El tiempo de olvidarte es en futuro. Uno de  inviernos largos en el que como dice el poeta, septiembre sea muy lejano y  pida besos y comida por teléfono.

 

 

 

.:Espacio:.

 

Variaciones de “espacio” una mañana lluviosa en que  un coctelito de cariño y nostalgia me invade el corazón.

 

Lo que nunca fuimos flota en el ambiente

huele a soledad.

Quería guardar tu piel morena entre mis sabanas

estar ciega para no ver lo que no es

quería que mi mudez no fuera por soberbia

quise andar tu rastro breve

buscar tu aroma mientras vemos las estrellas

y que estuvieras en mi.

 

Lloré cuatro años y mis ríos no llegaron a tu mar

Desierto fui entonces, vida subterránea

aridez que deforma el viento

polvo que se marcha a andar los minutos que mueren lentos

                                              En el firmamento de tus deseos no tiritan mis astros.

¿Que vamos  a hacer ahora

que no podemos formar constelaciones en la espalda del otro?

              

.:¿Servirá de algo?:.

Hoy lancé una botella al mar. Contiene un mensaje que no necesita respuesta, pero que es una verdad inevitable que me andaba tocando los párpados y  la más de las veces se evidenciaba  al menor atisbo de duda de mi parte. Me cansé de cargar con ella y decidí  lanzarla la escribí con letra clara y escribí destinatario y todo, aunque tardará en caer y  no se si llegará y si lo hace será a destiempo como todo lo relacionado con el tema. En fin, ahí andamos, qué le va usted a hacer.

 

.:Continuidad:.

Seguimos vivos con las yemas de los dedos  tocando el agua  filtrándose por las paredes y el corazón a veces tan  seco que cuando le dicen recuerdo hace un eco que se asemeja al tictac de un reloj. Seguimos vivos en el café de la mañana cuando la ausencia se hace mas viva, lo bebemos con canela y sin azúcar pensando qué andarás haciendo ahora. Yo se que estás conmigo cuando es de madrugada  y el  no me quiero levantar me pesa en los parpados de unos ojos que no quieren despertar todavía, decías “arriba ya despierta” y con los ojos cerrados intuía tu sonrisa  cuando me besabas en la cara, la espalda y las costillas con la boca húmeda  despertándome de cosquillas, caricias  y sabor a café.

 

Seguimos vivos aunque de pronto el recuerdo sea un leve roce  tan imposible de revivir como si estuviéramos muertos. Tan vivos como si no hubiéramos decidido dejarnos ir, enterrarnos. ¿Que hago yo con la lluvia, el frío y la humedad que me recuerda a ti? Quisiera contarte lo que ha sucedido, los mundos que no has visto, los viajes infinitos, las horas de tedio en la lectura sin ti, la rutina  de reloj en la oficina y afuera caminando un mundo que se escurre a través de una pared que no miente cuando  en ella mis dedos escriben estamos vivos y bien pero sin nosotros, sin mi,  sin ti.

.:Tiempo:.

No hay tiempo

que no se llegue

ni  plazo

que no se

cumpla. 

.::.

Nos toca el sol

I

Nos toca el sol

inundándonosnundándonos

nos moja el sol  

de luminosidad las  mañanas

Temprano bebemos  sol

antes que el primer café

sol besos y piel

nuestro desayuno favorito

*

 

*

 

*

II

Andaba  por ésos días

invisible

triste

abrumada

me sostuviste con tus brazos

llenos de sol

libres de promesas

*

Gracias por tus lindas  piernas

que te traen a mi encuentro con firmes pasos

-dijiste un día

luego me abrazaste con dulces maneras

de  torpe  exactitud

*

Saltar al vacío con ojos cerrados

no me asusta  si estás tú

 

*

*

*

 

 

III

Noviembre se me ha vuelto mayo

parece que de la nada,

es fantástico que el sol nos encuentre

abrazados uno al otro en la mañana.

.:Cinismo, inmunidad, madurez:.

La semana pasada casi para llegar al fin de semana sufrí una desilusión que aunque es cierto que la anduve rumiando durante dos días, la sentí muy diferente que las anteriores en la misma materia brrr soy reincidente en el tema y no es eso lo que me preocupa –it should be?-, lo que en realidad me tiene algo desconcertada es que ando como si nada y  no se si es que ya superé todas esas cuestiones de  “a devis” madurez bienvenida seas,  o sólo es que  me volví una cínica.  Es relativamente temprano para saberlo. Pero aunque espero de todo corazón hígado  que sea lo primero, estaré contenta si es lo segundo. Parece que da igual, pero no.